La tumba de Dios

Dios, amor, omnipotencia, deseo, maldad

su nombre varia, Abraxas, Caín, Odín, Jesús
son como el ave que resurge del nido caido
el pedazo de tronco que ha muerto

la pequeña molécula en el vacio

la idiosincrasia ciega del vulgo
la imagen sufrida del adusto
las lágrimas del mañana

se llama Nietzsche, Goethe, Vivadi o Mozart

está en todos y nadie
muchos lo niegan y otros tantos lo matan
lo sepultan con gran desarraigo y temor

se unde en las profundidades del ayer

muere día con día en el atardecer
nace como el crepúsculo
se venga como la tormenta

"Dios ha muerto, lo hemos matado"

tiene pseudónimos
se llama Zaratustra, Zoroastro
es filosofo, poeta y una persona cualquiera
deambula entre nosotros como héroe sin fin y muere cual mortal
-¡Lo hemos matado! Dijo Nietzsche
nos convertimos en nihilistas y sepultureros
no queremos cargar el cuerpo del odio y la perdición
cuando vemos todo perdido no hacemos más que...
correr a la tumba de Dios, ese Dios sagrado, el Dios que no existe

Destino con olor a chocolate

La vida es lujo
el llanto algarabía si el monte alardea
la canilla sabe al perfume de luto que ayer se tornó amarillo
la lluvia es el llanto de sol cuando las flores gritan de exitación
el ganso habla de la moral decadente
cuando la mosca detiene el sosiego se sus alas
el invidente goza de inefables imágenes que palpa al mover los labios en sínfonia de Vivaldi
mientras el camino declama el pisar del caballo que va gritando un himno Nietzscheano
Ayer corté un Modet y altere Shopenhauer al mantel con sabor a vino
donde ahora reposan los ojos del carmín sobre el alfiler con forma zoomorfita.
La sala se lleno de llanto vacio y el sol oblicuo engrandeció la imágenes oníricas
que ahora reposan sobre la idalia de los pájaros
Los magnánimos tiene sed... sed de rumiar las miserables ideas del báquico que solloza en una esquina mientras los aforismos del cielo recogen la ofuscación del filósofo que llora las penas
Todo esto, sólo si los árboles alzan sus raíces para alcanzar un ideal