Bazofía en el espejo solar

El sollozo de mi fe se filtra en soles verdes
un menugunate solar murió de pereza cuando callé para los muertos
se llenaron de brillo sus fauces nimias
un sorbo de muerte encalló en mis ojos entre ramas de luna
degusté la putrefacción de la nostalgía junto a esos comensales y su grito de ultratumba
la mortaja en el espejo mató mis soles nocturnos y su mancha de cenizas
caminé por rutas de hojarasca que me guiaron al abismo de otros aromas
Las golondrinas anidaron el crepúsculo antes del declive solar
los bosques son hileras de deshielo en la frivolidad del alma y su centella lunar
la sangre de mis muertos hace un desfile con su surrealismo
la fe no ha eliminado el deseo de morir para que vivan los poetas
la realidad se vuelve iglesia desde que una tinta en la cruz escribió la palabra "INRI"
la arena tiene olor a viento
a sonetos en mi soledad que no sabe de acústica ni de muertos
este negro en mi habitación tiene lágrimas del futuro

reñí con el estruendo de tu ausencia

desde entonces tus rosas duelen como espinas
tus libros son mares que desembocan en las grutas de mi cama
el azul de tus árboles se eleva hasta alcanzar mis lunas
el vulgo de afuera se vuelve poesía con la lluvia de tu recuerdo
el humo sobre mi historia sin ti destila la rabia de tu muerte